Es verdad, no nos conocemos nada. Hemos tocado nuestras fibras mas ínfimas, pero seguimos siendo extraños. Montamos por pequeños momentos actos de amor en sitios desconocidos, lugares olvidados, que no nos recuerdan ni recordaremos; juntos somos seres sin memoria, sin pasado ni presente, amantes artificiales e itinerantes.
Nuestros besos se suman y restan ,y ya no existen.
Nuestras caricias nacen y se pierden en otra piel.
Nuestras miradas son sólo eso, miradas, entre cien miradas más.
Nuestras manos unidas de imprevisto, no se conocen ni se sienten.
Es verdad, no nos conocemos nada. Somos victimas de los encuentros del destino, no lo planeamos, no lo soñamos, sólo estuvimos en el lugar y en la hora equivocada buscando lo mismo; viviendo en un paralelo perdido, cruzándonos interminablemente y enredándonos con el error.
Seguimos siendo extraños, porque buscamos en nosotros lo que jamás encontraremos. Para nosotros no existimos.
Vivimos en un montaje obligado, diseñamos arduamente historias breves y desvalidas para mantener nuestra farsa.
Somos amantes artificiales e itinerantes, en busca del amor envasado de cualquier forma, de cualquier color, en cualquier lugar, con cualquiera; o contigo.
No nos conocemos porque no llegamos a la dimensión oculta del otro, porque no nos traspasamos, porque nunca nos hemos besado, acariciado ni mirado de verdad; vivimos envueltos en recuerdos e ideas.
Seguimos siendo extraños, porque no nos conocemos.
Por María de los Angeles
Marzo 30,2007
