Vamos...

Vamos amigo, vamos a terminar con esto. Nos a llevado mucho tiempo el despedirnos de esta forma. La pólvora es una inesperada ayuda.

Levántate, la hora a llegado.

Toma los zapatos que Ana María te dio, aquellos que costaron más de lo debido, aquellos que provocaron el quiebre. Te das cuenta, unos zapatos. Sería la segunda vez que algo quiebran y también sería la segunda vez que empiezan otra vida, si así se le puede llamar. Abrígate bien, si vives no quiero verte desde no sé dónde, enfermo.

Mírame a los ojos, abrázame y dime cuánto no haz esperado este momento. Querías ver muerte, ¿te gustará?. Uno de nosotros conocerá el viaje. ¿ Será bello?. Lástima, no tendremos la oportunidad de contárnoslo. Me acuerdo de la primera vez que lo mencionaste, cuando murieron mis padres. Ya conocen el viaje, me decías, mientras algunos cínicos intentaban vendernos un hoyo más grande. Nos dio tanta rabia. Al final queríamos comprar uno más grande, no para mis padres, si no para ellos y la pólvora nos daría otra vez ese favor. Lo mencionaste también cuándo murió tu Ana María, dijiste: que tenga un nebuloso viaje. ¿Nebuloso?, ya te lo habías figurado. No le di nunca tanta importancia a aquel viaje. Y te escuché decir también aquel momento, en la viña, cuando nos acostamos bajo la gota del barril de chicha, cuando estábamos ebrios de tanto licor dosificado, cuando desesperados estábamos porque algún plomero hiciera algo para salvarnos la vida de aquella tortuosa felicidad, de esa compacto bus al subconsciente. Habían momentos en que gritabas glorioso de que cerca estabas del viaje.

Ahora levántate, no esperemos más.

Ahora levántate.

Levántate.

Levántate por favor. ¡Levántate!.